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Estoy desesperada una vez más. Quiero escribirlo todo, toda la mentira , toda la verdad. Una escritura que dé cuenta de las apremiantes consecuencias, sin nombrarlas, como si no existieran, como si la libertad fuera posible. La corta libertad del escribir. Una escritora en duelo constante, ¿puede escribir?. Un mal chiste. Un, dos, un ruido de motor/ un olor distinto/  querer de algo que sea distinto por que a la vez se trata de respirar de nuevo, una vez más con los pulmones de los quince/ ciclicamente hasta el infinito. No puedo dejar de intuir las pérdidas / de contar de menos por anticipado/ ¿Se puede así terminar de contar algo que suma- una historia?- Continuará-

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