MANUAL DE USO DE LA MUCAMA

No es el terror de la hoja en blanco, es más bien miedo a perder a mi familia , a que me dejen por otro ( ellas me tienen bastante mas sin cuidado, escriben poco porque quieren hacer mucho). Quizás por eso mi tema es con los hombres, la envidia del pene es en mi caso literal. El falo sería la letra y es por eso que yo sacrificaría todo por un ser masculino. En cambio soy una ex niña que escribe pelandole el reconocimiento a ella que al fin y al cabo es mujer. Acéptame mamá palabra: No se juega con las ilusiones de las ex niñas abandonadas.

Había una vez una  vez en Irak, una mujer sin agujero. Su nombre era Sadden y vivía tranquilamente en su universo paralelo e impenetrable. Generalmente alegre y de buen humor, vestía siempre  su túnica de verano incluso cuando era invierno,  ya que  ni siquiera el frío podía atravesarla, poco le importaba lo que los demás comentaban, en su mundo la temperatura era pareja. Más allá de su trabajo de vendedora de fruta tenía pocas relaciones. Volviendo del mercado se encontraba siempre con un poeta con quien amablemente intercambiaban historias que habían leído alguna vez  y eso alegraba tanto sus días que por las mañanas ansiaba que pronto llegara ese momento. Una  tarde salió a su encuentro depositando unas hojas en su canasta, "Vas a iluminarte", le dijo sonriendo para después perderse en la multitud. Al llegar a su casa no  descargó las frutas que le habian sobrado como siempre sino que se lanzó de inmediato sobre las hojas del poeta.  Después de leerlas permanecio recostada en silencio esperando la anunciada iluminación. Se transportó al pie de una montaña de la cual descendía un hombre gordo con una armadura, una especie de vikingo. Sin presentarse dirigió su sable a la mitad inferior del cuerpo de la mujer  desgarrandola  como si se trabajase sobre una muñeca voodo.  El relleno, una especie de algodón inflamable  no paraba de brotar de sus entrañas  y eso comenzaba a debilitarla tanto que decidió que volvería  buscarlo para ver si a él se le ocurría algún remedio para su mal. No lo conocía y tampco sabía donde encontrarlo. Corrió por las calles y para cuando lo divisó su cuerpo era tan débil que  flameaba y se sacudía con el viento. Es como si me hubiera vaciado pensó, y pensó también que debería estar maldita. Lo llamó pero el no se la escuchó, tan débil sele había puesto la voz . Los mercaderes juntaban sus trapos, presagiados por el viento que empezaba a soplar fuerte en el desierto. Llegó la noche y la encontró ahí tirada débil, ya sin esperanzas de recuperarse. / continuará/

Aunque me cueste la realidad esta chica tendrá su historia.

Todos son días después de las grandes noticias. Sobre todo desde que me enteré para mi sorpresa que tengo algo así como una moral. ¿Y ahora? . Eso, y que no tendré que pasarme la vida haciendome la graciosa significa un gran alivio para mí. Admiro a la princesa montonera pero no tengo las agallas para bancarme tanto drama 110% real. Lo mío es 110% fantasía.

Hay un punto en el que sabés que vas a decepcionar a todos y no te importa nada, al contrario sentís que solamente así podés llegar a ser libre. Obviamente que es una ilusión pero diganmé si no es de las mejorcitas esto de tener que rendirse cuentas solo a uno mismo.  No es cuestión de que a uno le resbale todo.  Sabemos además que  hay "unos mismos" muy  tiranos. Sin ir más lejos, ayer escuchaba una entrevista a Donoso y este tipo si que tenía superyo literario. Parece ser que mientras escribía su una de sus novelas, osó interrumpirla para trabajar dando clases en los Estados Unidos. Pensaba que así le iba a dejar de doler todo el cuerpo cada vez que escribía lo que era ya el final de su novela. Allá fué y aprendió la lección cuando lo atacó una tremendísima ulcera, sintiendo que la historia que no escribia lo buscaba desde adentro. Tanto era el dolor que le aplicaron morfina, no sabiéndose alergico la recibió pésimamente y le dió según su relato quince esquizofrénicos y delirantes días. Después de eso dijo haber podido ordenarse , convencido de que la única salida de los propios fantasmas consiste en rendirseles oportunamente.

se leerá lo que digo? me pregunto mas pensando en si es visible dadas las circunstancias de mi ubicación en el mapa social  que en un  lecteur, teniendo en cuenta eso que se borró. se leerá? se oirá?. Tampoco es un tema de comprensión. Acá el tema es otro. Tengo un problema de lugares..., no sé porqué me resuena esa sesión. De lugares borrados, me digo, de desaparecidos y muertos. Y por eso mismo el mandato necesario de testimoniarme como pueda construyendo sentido aunque mas no sea para mi misma. Una escalera de palabras o huir a caballo de ellas lo mas rapidamente posible, una casa de letras, de treinta millones o más, ya no importa.  Hay supervivencias que se alimentan de cosas raras tambien me digo y ya me preocupa tanto decirme a mí misma, tanto ataque de risa sola.

Que son esos tiempos de reuniones en la cocina
esas caras que me reciben
esos murmullos matutinos
los sonidos de  las hojas de los diarios y de los mates
los 40 grados de calor que nos esperan
¿que significan ahora que no son?